JAURÍA

JAURÍA

de Jordi Casanovas 

dirigido por Miguel del Arco 

con Fran Cantos, Alex García, María Hervás, Ignacio Mateos, Raúl Prieto y Martiño Rivas 

Viaje a Madrid para conocer El Pavón Teatro Kamikaze y ver "Jauría", la obra de teatro basada en las declaraciones literales de denunciante y acusados del caso de La Manada. 

Expectación y nerviosismo ante lo que iba a ver, a sabiendas de que sería pasar un mal rato. 

Entrar en la sala me produce la misma sensación que sentía cuando de pequeña, en el parque de atracciones, montaba en la cueva del terror. Ya en la butaca pienso que me he adentrado en la boca del lobo y no hay marcha atrás. 

Comienza la función, partiendo de que todo lo dicho es real. 

Ellos tocan palmas, ella no. Su fiesta, (la de ellos), se percibe desde el primer segundo como invasiva, irritante, repulsiva conociendo el final en el que deriva. Grito de ellos hacia ella, sola, siempre sola, rodeada de todos ellos, cinco. Primera parada de respiración y latido cardíaco acelerado que ya no recupera su ritmo normal a lo largo de toda la representación. 

Dos versiones diferentes, las narraciones de los hechos se van entrelazando, "cuenta" ella y al mismo tiempo ellos. "Cuentan" porque se dirigen al público, y el público se convierte así en testigo que transita por sus emociones, sus palabras y sus cuerpos. Miedo al ver los pasos dados, casi estudiados, para conseguir el fin perseguido. 

Hechos brutales tratados con gran respeto, sin una pizca de morbo. Congoja al escuchar como ella relata que quedó abandonada en ese maldito portal, con los leggins bajados. 

Se suceden las declaraciones de denunciante y acusados. Rabia al ver como éstos últimos se jactan por redes de los hechos. Rabia al ver como ante las preguntas de la fiscal ríen recordando ciertos momentos. Lo sucedido aquella noche sigue siendo para ellos algo normal, incluso jocoso, sin culpabilidad ni remordimiento. Rabia al ver como la víctima ha de dar más explicaciones que ellos. Dos agresiones, la primera la violación, la segunda la desprotección ante la justicia por la sospecha y culpabilización de la víctima. Duelen las preguntas: "¿Dijo que no en algún momento?", "¿gritó, empujó o intento huir?". 

Impotencia, asco ante el ofrecimiento de pañuelos. 

Emoción al escuchar las voces de miles de mujeres que se manifestaron por las calles al grito de: "Hermana, yo sí te creo". 

Cinco varones mayores que ella, la meten en un portal de 3 metros cuadrados, la desnudan rápidamente, la obligan a mantener relaciones sexuales y uno tras otro, cuando terminan, van abandonando el lugar, dejándola sola, desnuda y sin móvil,... y siguen con su fiesta. 

La única crítica que soy capaz de escribir es la dirección impecable de Miguel del Arco y las interpretaciones bestiales de ellos seis, actriz y actores. 

Salir del teatro sin fuerza en las piernas y los brazos, con ahogo en el pecho y un nudo en la garganta que, poco a poco, se va pasando al respirar aire en la calle. 

Cuando el teatro remueve y hace reflexionar, cumple con su función. Así es mi visión del teatro. 

Gracias a los "kamikazes" por atreverse con ello, a los actores por el esfuerzo que supone ser canal del dolor y representación de una realidad que da miedo. María Hervás cuenta en una entrevista que ve esperanza entre los jóvenes que asisten a los pases realizados para institutos. Raúl Prieto dice: "Tenemos que luchar por una sociedad en la que no sea un peligro para una mujer comportarse como una persona completamente libre". 

¡Ojalá! Ojalá llegue el día en que no haya que preguntarse ¿porqué se quedó sola?, ¿porqué se fue con unos desconocidos?, aunque así sea, no debería de pasar nada. Como mujeres tenemos interiorizado que somos nosotras las que tenemos que tener cuidado y huir de ciertas situaciones, para esquivar el peligro, y eso es falta de libertad sólo por ser mujer. 

¡Ojalá llegue el día en que la sociedad sea de iguales! "Jauría" cumple un gran papel en ello, sacudiendo la conciencia y removiendo el estómago ante lo que como sociedad está normalizado y no debería estarlo.